长木桌一侧的深色条几上，放着一盏小巧的平底黄铜油灯，铜壁被擦拭得极乾净，灯芯乾涸微翘。
沈晚宁站起身，走到条几前。
她从旁边的竹筒里抽出一根细长的火柴，按在磷纸边缘，用力一划。
“哧——”
一小团橘黄色的火苗在空气中爆开，跳动着舔舐白色的细线。沈晚宁微微躬下身，用左手掌心挡着风，将火苗平平凑近铜灯的油芯。焦黑的棉绳尖端先是冒出一星暗红的火点，浸透了菜籽油的棉线迅速吸附了温度，噗的一声微响，一簇豆粒大小的光芒稳稳地立在了黄铜盏中央。火舌安静地拉长，照亮了铜器边缘磨平的细小棱角。
火柴熄灭，化作一缕极细的青烟消散在空气里。
沈晚宁站在几案前，只是静静注视着那一簇在微风中轻微颤动、随即稳稳立住的火苗。
火光很小，却烧得极其纯粹、透亮。那一点橙黄色的芯子在青砖地上投下一小圈微弱的光晕，没有柴堆的浓烟，没有火把的喧嚣，只是自顾自地把灯盏里的油脂一寸寸化开。
这盏灯不为外界的任何人而点。它只为这几年来在泥泞与寒夜里一步步跋涉过来的自己——
为那个曾经在恒温冷库里被冻得近乎麻木的沈晚宁，在那张永远光洁无尘的长餐桌旁坐着，连筷子摆偏了都要伸手去校正，连呼吸都要算着分寸的她；
内容未完，下一页继续阅读